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FOLIE DES GRANDEURS

CHAPITRE CINQUANTE

     Depuis la frontière manitobaine le paysage a radicalement changé. À présent ce n'est que plaine, à perte de vue. Pratiquement aucun arbre, jusqu'à l'horizon. Ici et là quelques machines agricoles finissent une moisson précoce, d'autres préparent le terrain pour de nouvelles semences. Parfois une voie ferrée longe la grande route, desservant avec ses wagons des silos à grains de dimension respectable.
     - Tiens! Est-ce que c'est ça, la moutarde?
     Say interroge Monty en désignant une étendue jaune or.
     - Je ne crois pas, non! répond l'ex-étudiante lyonnaise. La moutarde est moins haute que ça, celle cultivée aux environs de Dijon en tout cas. En plus elle a des feuilles. Ces plantes-ci n'ont pratiquement que des fleurs!
     À Moose Jaw, vers le milieu de l'après-midi, les deux voyageurs font une pause. Ils ont quitté Brandon tôt le matin, après un vrai petit-déjeuner anglais: céréales et lait, jus de pamplemousse, crêpes aux saucissons et aux oeufs, café à volonté. Ils se sont passés du déjeuner. Mais à Moose Jaw il fait chaud. Say qui est aux commandes de la Plymouth a envie d'une bière bien froide, vire vers un quartier commercial et arrête la voiture sous l'ombre d'un arbre, à côté d'un restaurant McDonald's. Une taverne se dresse juste en face, à l'autre côté de la rue.
     - Moi aussi je veux une bière! boude Monty avec sa mine renfrognée.
     - Écoute! Tu vas prendre le volant. Alors attends le soir, tu te rattrapperas!
     Dans le pub il y a beaucoup de clients. Certains s'amusent à lancer des fléchettes, d'autres jouent au billard. Le barman dépose sur le comptoir une demi-pinte de boisson blonde devant le Cambodgien, assis sur un tabouret.
     - Johnny! Tu sers à boire à un chien! dit une voix, juste derrière le dos de Say.
     La provocation est évidente. Mais l'immigrant choisit de faire le sourd, lève son verre et boit en silence en se remémorant les trois Amérindiens de Brandon. Il n'est pas, de toute façon, un gars qui boxe dans des débits de boissons. Le bartender reste aussi silencieux, le visage tendu, craignant une bagarre. Les yeux fixés sur les bouteilles dans l'étagère, Say consomme sa bière. Le verre vide, il paie et sort. Debout au pied de l'arbre, Monty sirote avec une paille un lait fouetté aux fraises.
     - Les plantes à fleurs jaunes c'est le canola! crie-t-elle à l'ami qui s'approche. On en tire une huile réputée sans cholestérol.
     - Ah, oui? Tu t'es renseignée alors! répond l'homme en tendant à sa compagne la clé de la voiture.
     En cours de route, Say ne parle pas à Monty de l'incident dans la taverne. D'ailleurs pour dire quoi? Qu'il est un lâche? un sage? un entre-les-deux? Les deux automobilistes dorment à Swift Current, Saskatchewan et arrivent le lendemain à Calgary, Alberta au début de la soirée, après cinq nuits sous la tente et 3744 km de trajet.